somos tormentas al límite de la repetición
cosas
guardadas bajo el cielo raso
sobresaltos
de mariposas sordas
trastos
perfumados de aire viejo
somos lava en
las gargantas de los astros
que
bailan en un viernes eterno
así de
inquilinos lloramos al mundo
a la pérdida del tiempo lenta como las sombras